domingo.

passámos a manhã em lisboa: a praça da figueira cheirava a chouriço assado, a rua da prata, quase deserta, aquecida pelo sol. o migas levava na mão o carrinho que era do pai e agora é dele: um dia compro-lhe aquela ambulância. o pai natal passou de elétrico e disse-lhes adeus. o cão queria apanhar as gaivotas. um carrossel e um comboio: voltas e voltas. lisboa, sempre tão bonita.

domingo.

o ano passado por esta altura estávamos na noruega. ela pedia todos os dias: uma árvore de natal. quero uma árvore de natal. o ano passado só tivemos a nossa árvore de natal no dia em que voltámos, faltava um dia para o natal. este ano não esperei por dezembro: todos os dias ela endireita os enfeites, pede ao miguel para não mexer, toma conta dela. o ano passado por esta altura estávamos na noruega: nevava. hoje aproveitámos o sol da manhã no parque. hoje segurei nos meus braços as minhas duas sobrinhas: uma a crescer depressa, a outra a recuperar. estes são os domingos que eu quero: perto deles. ao lado deles quando nascem, quando ficam doentes. eles a aprender a andar de bicicleta e o sol de inverno a aquecê-los.

domingo.

anos depois: o meu pai voltou a levar-me à feira da luz.